87年我去后山砍柴，撞见女同学方便，她提着裤子骂我：看了就得娶

本故事纯属虚构。

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1987年的秋天来得格外早。

山里的风一吹，稻子就黄了，叶子也红了，整个村子像是被谁悄悄染过一遍，从山脚到山顶，都浸在一种温吞又忧伤的色调里。

我叫林小山，那年十七岁，是村里唯一一个还在读高中的学生。

父亲说，我是林家三代里第一个能摸到高中课本的人，要是能考上大学，咱们老林家就算“出头”了。

可我知道，那“出头”两个字，轻飘飘的，像山头的云，看得见，抓不着。

那天清晨，天刚蒙蒙亮，我就扛着柴刀上了后山。

露水重，草叶上全是水珠，踩一脚，鞋就湿了。我穿着那双补了三次的解放鞋，鞋底快磨平了，走起路来吱呀作响。后山是我常去的地方，柴火好，人少，安静。

我一边走一边哼着收音机里听来的歌，是费翔唱的《冬天里的一把火》，村里人说这歌“太野”，可我喜欢，觉得那调子能烧穿山里的雾气。

我走到竹林深处，那片竹子长得密，阳光只能漏下几点碎金。

我正弯腰捡枯枝，忽然听见窸窣声，像是有人在拨弄草丛。

我下意识抬头，拨开一丛野蔷薇——那一瞬间，我的脑子“嗡”地一声，像是被雷劈中了。

苏晚晴，就在我眼前，背对着我，裤子褪到膝盖，蹲在两块石头之间。她没穿外裤，只有一条洗得发白的蓝布内裤，腰细细的，脊背弯成一道弧线。我愣住了，手里的柴刀“哐”地一声掉在地上。

她猛地回头，眼睛瞪得极大，脸“唰”地红了，像被火燎过。她手忙脚乱地提裤子，声音发抖：“你……你干什么？！”

我结巴：“我……我没看见……我……”

她已经站起来了，裤子还没系好，手抖着去系裤带，声音尖利起来：“你看了！你看了就得娶我！不然我这辈子就毁了！”

我愣在原地，像是被钉住了。那句话像一记耳光，抽得我耳朵发麻。我张了张嘴，想说“我不是故意的”，可她已经捡起一块石头朝我砸来，砸在我肩上，不疼，却像烙下了一个印子。

“你滚！滚啊！”她哭着喊，声音在竹林里回荡，惊飞了一群麻雀。

我捡起柴刀，转身就跑，脚底打滑，摔了一跤，手掌被碎石划破，血混着露水，黏糊糊的。我没敢回头，一路跑下山，心像是要从喉咙里跳出来。

那天我一整天都没去学校。我躲在柴房里，听着母亲在门外叹气：“小山这是怎么了？脸白得像纸。”父亲骂：“肯定是闯祸了！整天不务正业，还想去考大学？做梦！”

我蜷在稻草堆上，脑子里全是苏晚晴的脸。她不是村里的姑娘，她是镇上中学的寄宿生，每个月才回一次家。

她成绩好，老师总夸她“有出息”，说她一定能考上中专。她长得也好看，皮肤白，眼睛亮，笑起来有两个浅浅的酒窝。我从来不敢多看她，可那天，我却看了她最私密的一刻。

傍晚，父亲回来了，脸色铁青。他把我从柴房拖出来，一巴掌扇在我脸上：“你干的好事！全村都知道了！你说，你是不是欺负了苏家丫头？”

“我没有！”我吼回去，“我只是去砍柴，她……她在方便，我……我没想到……”

“没想到？”父亲眼睛瞪得像铜铃，“你十七岁了，还‘没想到’？你看了她，就得负责！这是规矩！”

“什么规矩？”我喃喃道，心里却明白——在这山沟里，女人的“清白”比命还重。哪怕只是被人看见了背影，都可能被说“不检点”。而我，不仅看了，还被人撞见了。

第二天，流言已经像野火一样烧遍了村子。我走在路上，有人对我指指点点：就是他，看了苏家闺女……啧啧，年轻人不懂事。

有个老太太摇着头说：“苏丫头多好的姑娘，这下可毁了。”还有人笑着说：小山这下有福气了，白捡个媳妇。

我低着头，耳朵烧得厉害。我想解释，可没人听。在这儿，解释就是掩饰，掩饰就是事实。

苏晚晴没再来学校。我听说她被母亲关在家里，不许出门。

她母亲是村里的裁缝，平时话不多，但极要脸面。她当着众人的面说：“我闺女清清白白，要是林家不给个说法，我就去告他！”

我父亲立刻慌了，连夜去苏家“谈事”。回来时，他抽着旱烟，沉默良久，才说：“人家要你……娶她。”

我猛地抬头：“可我们才十七岁！我还要考大学！”

“大学？”父亲冷笑，“你考得上吗？就算考上了，谁供你？林家没那个钱！你要是不娶，苏家去告，你就是‘侮辱妇女’，要坐牢的！”

我呆住了。坐牢？就因为我看了她方便？

那几天，我像丢了魂。我开始躲着走苏家门前的路，可每次路过，总能看见苏晚晴站在二楼的窗边，静静地看着外面。

她不哭不闹，只是站着，像一尊瓷像。有一次，我们的目光对上了，她迅速拉上窗帘，可我分明看见，她的眼角有泪光。

我开始给她送柴。每天清晨，我砍好一捆干柴，悄悄放在她家后门。起初，柴堆原封不动。

第三天，柴不见了。第四天，门缝里塞出一张纸条，字迹清秀：不用再送了。

我没听。我继续送。第五天，我看见她站在门口，手里拿着扫帚，正在扫我送来的柴屑。

她抬头看我，眼神复杂，有怨，有恨，也有一丝说不清的疲惫。

“你为什么非要这样？”她问。

“我……我不知道。”我低声说，“我只是……不想你被骂。”

她冷笑：“你现在不也在害我？全村都说我是‘主动勾引’你，说我不守妇道，才逼你娶我。”

我愣住了。我从没想过，我的“弥补”反而让她更难堪。

“我不是那个意思……”我急着解释，“我只是……觉得对不起你。”

“对不起？”她声音突然高了，“你一句‘对不起’就够了吗？

我本来可以考中专，可以去城里工作，可现在呢？我连门都不敢出！你懂吗？

你懂那种被人指指点点的感觉吗？

我哑口无言。我确实不懂。我是男孩，我可以犯错，可以被原谅。

可她是女孩，在这山里，女孩的“清白”一旦被玷污，就像白纸沾了墨，再也洗不干净。

她转身要进屋，我忍不住喊：那你想让我怎么办？

她停下，背对着我，声音轻得像风：“我不知道。可你既然看了，就得负责。这是你们的规矩，不是我的。”

我站在原地，看着她的背影消失在门后，心里第一次涌上一种陌生的情绪——不是愧疚，不是委屈，而是一种深深的无力感。

我们都被困住了，困在同一个笼子里，笼子的名字叫“规矩”。

秋天过去，冬天来了。山上下了第一场雪，竹林白了，屋顶白了，整个世界都安静了。

我依旧每天送柴，她依旧每天扫柴屑。我们不再说话，可那种沉默，却比争吵更沉重。

有一天，我送柴时，发现门缝里塞着一双布鞋。我捡起来，是手工做的，针脚细密，鞋底还纳了三层。

我认得这手艺——是我娘教她的。我娘曾说，苏晚晴是她教过最聪明的徒弟。

我捧着鞋，站在雪地里，眼泪不知不觉流了下来。

我知道，这双鞋不是礼物，而是一种回应。她没说原谅，也没说接受，但她不再拒绝我的柴了。

春天来的时候，我参加了高考。我考得不好，只够上一所偏远的师范学校。

录取通知书来那天，我拿着信封，站在苏家门前，犹豫了很久，终于敲了门。

她开了门，穿着那件洗得发白的蓝布衫，头发扎成马尾。

“我考上师范了。”我说。

她点点头：“恭喜。”

“我……我想带你一起走。”我鼓起勇气，“我可以边读书边打工，你可以去城里读夜校，我们可以……重新开始。”

她看着我，眼神第一次没有躲闪：你为什么现在才说？

我……我以前不敢。我怕你恨我。

“我确实恨过你。”她轻声说，“可后来，我发现我更恨的是这个村子，是这些规矩。

它们像藤蔓，缠着我们，不让我们呼吸。

我低头：那……你愿意吗？

她没立刻回答。她转身进屋，拿出一个布包，递给我。

我打开，是一套崭新的内衣，蓝底白花，和她那天穿的那条内裤一模一样。

“这是我娘做的。”她说，“她说，女孩子的东西，不能让别人随便看见。可那天，你看见了。

现在，我把它给你，不是因为你要娶我，而是因为……我想让你知道，我愿意把我的秘密，交给你。

我怔住了。那一刻，我终于明白，她那句“看了就得娶”，从来不是真的在逼我负责，而是在求救。

她在求一个能理解她、保护她的人，而不是一个被流言裹挟的“罪人”。

我接过布包，声音哽咽：“晚晴，对不起……让你等了这么久。”

她笑了，眼角有泪：“不是你等我，是我们一起，等到了这一天。”

我们没办酒席，没请宾客。就在那个春天，我带着她坐上了去城里的班车。

车开动时，我回头看了一眼村庄，它安静地躺在山坳里，像一场旧梦。

多年后，我成了县城中学的语文老师，晚晴在社区服务中心工作，我们有了一个女儿。

她上小学时，写了一篇作文，题目是《我的父母》。

她写道：“我爸妈说，他们是在山里认识的，爸爸看了妈妈方便，妈妈说‘看了就得娶’。

可我知道，那不是因为规矩，而是因为他们相爱了。

我读完，笑着流泪。晚晴靠在我肩上，轻声说：你说，如果那天你没去砍柴，我们会不会就错过了？

我握住她的手：“不会。命运总会安排相遇，哪怕是以最荒唐的方式。重要的是，我们没有在流言里走散。

人与人之间，最怕的不是误会，而是误解。

而人与社会之间，最难的不是对抗，而是理解。

我们无法改变整个世界，但我们可以守住自己的心，不被偏见吞噬，不被流言绑架。

那年我砍柴，砍断的不只是枯枝，还有困住我们的旧规矩。

而我娶的，不是一个被“看了”就得负责的女人，而是一个愿意与我并肩，打破宿命的姑娘。

有时候，爱不是轰轰烈烈的誓言，而是在沉默中递来的一双布鞋，是在雪地里默默扫去的柴屑，是在千万人指责时，依然选择牵起的手。

我们活在世俗的规则里，但我们可以选择，不被它定义。

那年我十七岁，以为人生毁了。可现在我知道——那才是我真正开始活着的起点。